Hoje faz 6 meses que chegamos à Austrália.

Desses, demoramos uns três para reencontrarmos uma rotina, baixar a adrenalina e passar a excitação com a novidade.

Me lembro de, cerca de uma ano atrás, ainda no Brasil, quando contávamos tudo que nos tinha levado a escolher a Austrália e os mais preocupados perguntavam: Mas será que é MESMO desse jeito? 

Não tinha resposta. Hoje tenho: É!

Estávamos completamente certos sobre o que nos esperava aqui. País seguro e organizado. Com o mínimo de dedicação, encontramos trabalho sem dificuldades. Somos bem remunerados e temos tempo para fazer o que nos faz feliz.

Nesse momento estou no sofá de casa, com um bloquinho e uma BIC azul em mãos, fazendo uma das coisas que mais me alegro em fazer. Minhas preocupações existem, mas estão muito mais interessadas no próximo vídeo do canal do que no próximo shift no trabalho. E as ideias borbulham.

Estávamos completamente certos sobre o que nos esperava aqui. Estamos felizes e satisfeitos. Então marcamos um Skype com a família. A tecnologia nos coloca cara-a-cara, olho no olho. Nossos corpos se enchem de alegria e se preparam para aquele delicioso abraço que não vem. 

Que não veio ontem, nem mês passado. Que não vem há 6 meses.

O coração aperta tão forte que sentimos na garganta, os olhos se enchem de lágrimas e a perna falseia.

Estávamos completamente certos sobre o que nos esperava aqui.  

Eder.

É muito fácil se acostumar com bacon.

Mas eu, realmente, achava que jamais poderia usá-lo como desjejum. Durante toda minha vida assisti filmes, séries, etc, com americanos se esbaldando em pratos de bacon e ovos fritos logo pela manhã e pensava: “Isso não é pra mim. Pão, manteiga, frutas e leite… Isso sim é café-da-manhã. Qualquer outra coisa fica pro almoço.

A Austrália me deu uma nova perspectiva. Algumas semanas trabalhando na cozinha de um hotel onde, logo pela manhã, eu já era aromaticamente estuprado pelo bacon frito e a vontade de tentar se instalou em mim.

Há duas semanas tirei a prova. Eu e a Dani fomos tomar um bom café da manhã no Dôme (Cafeteria de Deus que tem em toda esquina aqui em Perth) e eu decidi pelo “Big Breakfast”, um prato gigantesco com tudo que jamais esperava comer pra começar o dia: Bacon, ovo, salsicha, peixe, mushrooms, tomate e a infalível torrada.

Não quero mais outra coisa!

A verdade é que para se viver, por inteiro, a experiência de morar em outro país é preciso se entregar de corpo e alma. Ainda estou me acostumando a isso e vai demorar um bom tempo para que eu prove de tudo. Especialmente os tais dos salty candys (tipo uma jujuba, só que preta - nada atraente - e com sal).

Enquanto isso vou lutando para não ser só mais um brasileiro no exterior. A ideia é ser cidadão do mundo e cidadãos do mundo não comem só arroz e feijão.


Eder.


P.S.: Depois de ler esse texto, a Dani teve uma ideia. "Por que a gente não experimenta esses doces que você cita no final, gravamos tudo e mostramos pra eles?", disse a gênia. O resultado dessa ideia, você confere no vídeo abaixo!

A vantagem de ninguém ouvir seus pensamentos é que você pode selecionar as pessoas que sabem dos seus sonhos.

Acontece que sonhar é tão gostoso que às vezes a gente exagera - e isso definitivamente não é um problema - e acaba não tendo coragem de expressá-los para ninguém, nem para nós mesmos. A consequência disso é um milhão de vontades guardadas na mais funda gaveta do cérebro, a gaveta das frustrações. A cada desejo engavetado é um "e se" solto no nosso corpo e quando você menos espera, você já se tornou um completo ponto de interrogação ambulante.

Eu quase me tornei essa interrogação, mas um belíssimo heroi tatuado chegou para me transformar em uma baita duma exclamação!
Minha gaveta de frustrações está vazia e não porque todos os meus sonhos estão se tornando realidade e sim porque antes deu escolher se conto ou não meu novo sonho maluco, ele, meu heroi, já me contou o dele e a coisa mais linda do mundo é saber que é exatamente o mesmo que o meu!

O mais gostoso de sonhar não é - só - alcançar e sim a trajetória, seja ela qual for, é a hora que você ri achando a ideia absurda ou até quando percebe que é hora de sonhar algo novo.

Por favor, sonhe muito e se não quiser contar para ninguém, repete ele bem alto na frente do espelho, assim ele vai ficar tão grande que não vai caber em gaveta nenhuma.

Dani.

Triste é ser ave que não voa

Essa frase surgiu ontem em minha cabeça e tem me perseguido desde então. Essa noite, quando apoiei a cabeça no travesseiro, minha mente foi longe e acabei entendendo o motivo.

Tudo começou comigo sentado em um dos meus bancos favoritos de um dos ônibus gratuitos que me leva, todo dia, de casa para o trabalho e vice-versa. Em um dos pontos, perto de uma escola, sobem quatro pessoas, dois meninos de não mais do que 7 anos de idade, o pai de um e a turrona mãe do outro. O menino e seu pai sentam-se imediatamente ao meu lado, enquanto a mãe e o outro garoto se acomodam alguns bancos à minha frente.

Os dois, colegas de classe, demonstram extrema empolgação pelo mesmo assunto: a aula de ciências. Nas palavras de um deles, eles nunca tinham visto tantos insetos diferentes. O pai, ao meu lado, instiga. Quer saber mais sobre os insetos; “Quantas pernas?”, “Tinham asas?”, “Qual a cor?”. Por outro lado, as três fileiras de bancos vazios não conseguem esconder o grosseiro desinteresse da mãe pelo assunto, Muito mais preocupada com o volume do filho.

Isso me distrai, quase me entristece. Sou levado rapidamente para a casa daquele menino e o dia-a-dia com aquela mãe. Mas sou resgatado pela pergunta do interessado pai: “E quais são as aves que não voam?”. Com um enorme sorriso no rosto, o pequeno dispara logo três: Pinguim, avestruz e mais algum que meu professor de inglês não me ensinou.

Antes que aquele momento pudesse me causar qualquer reação, sou levado novamente para os bancos da frente pela estúpida pergunta da mãe: “E o que você sabe sobre inseto? Nada!”

Viemos para o outro lado do mundo para termos tempo de fazer tudo que queríamos, aproveitar melhor a vida. A Austrália é o pai gentil que a pátria mãe não foi. O pai que instiga e incentiva.

Porque se o pinguim soubesse que é ave, faria de tudo pra voar.

Eder.

Cara Frustração,

Há quanto tempo não nos falamos, hein?

Você não tem aparecido por essas bandas e, pra falar a verdade, também não tenho te procurado.

No começo dessa semana achei que fosse te ver. Eu e a Dani descobrimos que os dois portões do condomínio - de pedestres e o da garagem - estão quebrados e que tudo que nos separa do resto da Austrália nessas noites frias de outono é a singela porta do apartamento. Era a oportunidade perfeita para você aparecer.

Mas eu não dei brechas. “Estamos na Austrália. O que demais pode acontecer?”, repetia eu, em silêncio, diversas vezes. Só pra não ver a sua cara.

Então por que te escrevo, certo?

A verdade é que ontem senti sua presença. Talvez você nem estivesse lá, mas eu senti. Faltando 15 minutos para o meu turno começar, encontrar minha bicicleta sem a roda da frente, na garagem de casa, foi como te abraçar tão forte quanto sonho em abraçar aqueles que ficaram no Brasil, torcendo pela gente. Só que esse abraço eu não queria. Não tive escolha.

Subi correndo de volta para o apartamento e, nos 30 segundos que passei em casa, a Dani tirou de mim todo vestígio do seu abraço.

Bem sei que você só aparece quando não se espera. Não poderia ser diferente. Mas agora sei que você conhece o caminho. Não me pega mais desprevenido. Não me pega mais.

Beijos.

Eder

DANI VS INGLÊS

Me lembro de quando entrei no avião com destino à África do Sul –primeiro trecho da viagem para Austrália -  ouvi a última frase em português: Tenham uma ótima viagem!

O que? Estou indo para um país onde as pessoas falam inglês e eu só sei dizer: “My name is Dani.”?

What am I doing???????? (depois de dois meses se aprende alguma coisa, no dia eu pensei em português mesmo).

Eu já nem sabia mais o que estava sentindo, estava em meio aos soluços do meu choro de despedida, em pânico com o inglês extremamente específico dos comissários Africanos e achando que eu e o Eder éramos malucos de estarmos fazendo essa maluquice toda.

Ouvi o seguinte conselho 100x de diferentes pessoas:

- Só não pode se fechar no seu casulo, tem que sair, dar a cara a tapa e se fazer entender!  

Na teoria é fácil.

Pensando agora, dou muita risada do coitado do meu marido, no começo era como se ele não tivesse mais vida própria, ele era a minha voz na rua.

Ainda durante a viagem para cá, estávamos acompanhados da Soraia (mãe de uma brasileira que já está na Austrália há um ano) e funcionava mais ou menos assim:

Aeroporto de Johannesburg

Soraia: Ah, queria saber como é feito esse ovo decorado aqui.

Dani: O Eder pergunta, vai lá, amor!

Soraia: Preciso ver se consigo mudar meu assento na segunda parte do voo.

Dani: O amor faz isso, vai lá Eder!

Dani: Amor, pergunta pra ele quanto tempo é de viagem, se eu posso beber mais vinho, se eu consigo mudar a música. Eles têm cobertores? Quais tipos de café da manhã são esses?  Isso é leite? O que ele quis dizer? Ele me xingou? Você tá entendendo o que ele tá falando mesmo? Não parece que você tá entendendo. O que você perguntou? Você realmente disse o que eu queria?

 T A D I N H O, eu sei!

Mas quero me “vitimizar” um pouco. Poxa, não é fácil, sabe? Me sinto um peixe fora d’água.

Já briguei mil vezes com o inglês desde que cheguei.

- Seu ridículo! Você não faz o menor sentido, como a palavra dear pode significar “querida” e “caro”?

- Mas porque caralhas que o plural de mouse é mice?

Gente, não faz sentido, essa língua não faz sentido e como pensar diferente se os meus próprios professores falam isso?

Outro dia perguntei para o meu professor o “porque” de certa palavra no meio de uma frase e ele disse:

- Você precisa saber todos os ingredientes do seu almoço? Tem coisas que você não precisa saber, só come.

 C H O C A D A!

Mas tudo bem, estamos aqui há dois meses e eu voltei a ter minha própria voz, daquele jeito fofo de inglês “Lower Intermediate”, mas minha própria voz. Agora o Eder só trabalha casualmente para mim, consigo dar mais folgas para ele.

Brincadeira, amor, gostaria de te pedir desculpas em rede internacional, por te escravizar e obrigar a falar por mim tanto tempo.  Sim eu sei que eu não devia ter falado pelos cotovelos quando você era minha voz. Desculpa.

Éssidois.

DANI

Acordo. É terça-feira.

De cara me lembro do filme de ontem à noite. Embora não seja verdade, sinto que não escrevo há anos. Penso na ideia que havia tido; escrever sobre a “segunda de páscoa” e o costume Australiano de transferir os feriados dominicais para a segunda-feira. Mas agora já é terça, não faz mais sentido.

E, mesmo que fizesse, já não gosto mais. Charlie Kaufman me confirmou: Era uma merda. A Dani tinha razão.

Saio da cama e coloco gelo no joelho machucado. O plano é usar esses 20 minutos e tentar ter alguma ideia, mas acabo pegando o celular e lendo notícias do Palmeiras.

Estou atrasado. Termino de me arrumar correndo, dou um beijo na Dani e tenho, ao menos, a decência de me lembrar do caderninho onde rascunharei minha ideia. Assim que tiver uma. Se...

Abro a porta. Chove desde a noite passada. Uma ideia passa rápida pela minha cabeça. Pego pelo rabo. Quase perco.

Talvez devesse ter deixado passar. Talvez seja muito ruim. Talvez. Mas eu gosto.

Na caminhada até o elevador tento amadurecer a ideia enquanto penso na falta que um guarda-chuva faz.

Entro no elevador. Aqui não chove. São 5 longos andares sem os pingos pra desviarem minha atenção. Aproveito ao máximo. Antes de chegar ao térreo decido levar a ideia à diante.

Na rua, ainda chove. Tenho pressa. Preciso de um lugar coberto pra começar a escrever.

O ônibus praticamente me espera chegar. Tenho 5 paradas pra rascunhar tudo. Não dá tempo. Desço no ponto mais perto do restaurante, mas fico nele, protegido da chuva transformada em garoa, escrevendo com pressa.

Ainda não tenho um final. Queria um bom, mas se demorar muito mais não vou ter tempo de cozinhar tudo que preciso para abrir o restaurante. Preciso terminar de qualquer jeito.

Eder.